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Bien sûr, pour moi, c'est évident,
Benjamin n'est pas le plus grand !

S'il se prend le chou, un peu d'herbe,
qu'il perde un peu de sa superbe.

S'il collectionne les Victoires,
dans ma playlist, il se fait rare.

Et sera fanée l'églantine
bien avant que sur ma platine

un diamant en trente-trois tours
ne lui déclare son amour.

Quand revient la Saint Martin
le monde entier se souvient
et chante en chœur "love and peace"
en souv'nir d'un armistice.

On rend hommage aux Poilus
- mais aujourd'hui, y'en a plus -
qui en été sont partis
la fleur au bout du fusil.

Il y a longtemps déjà,
- j'allais sur mes 17 ans ! -
la clarinette à la main,
on avait hâte à la fin.

Quelques vieux dans leur imper
rescapés d'la der des ders
attendaient qu'on les décore
devant l'monument aux morts.

On jouait La Marseillaise
pendant qu'eux sucraient les fraises
en pensant au Muscadet
qu'on leur servirait après.

Quand revient la Saint Martin,
l'été déjà est si loin,
et je regarde mon gars
qui a 17 ans déjà.

Il a du poil au menton,
oui mais pas les cheveux longs.
Dites-moi que lui aussi
échapp'ra à la bouch'rie !